Histórias de uma portuga em movimento.
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Mai 06
publicado por parislasvegas, às 16:32link do post | comentar | ver comentários (2)

Este fim de semana, dei por mim a ligar um dos canais da Tv cabo e a dar de caras com o talk show do Dr.Phil russo, que é tão famoso na ex-URSS que já nem me lembro do nome do tipo. Mas a sério: o gajo é mesmo famoso. Calculo que a TV portuguesa tenha comprado aquilo para fazer um gostinho aos nossos amigos vindos do Leste, que devem ficar todos contentes só de ouvir a língua. Indirectamente faz-me um gostinho a mim também, que me matei de riso com o programa.

Os russos têm muita coisa em comum com o bimbismo americano. Basta pensar nas afinidades dos dois povos: ambos vivem em territórios enormes, em casas standartizadas, com vidas igualmente dirigidas e controladas. Pouco saem dos seus países (os americanos porque não querem, os russos porque não têm dinheiro) e ainda têm uma vasta fatia da população que é inteiramente rural.  O resultado é explosivo, para grande benefício de gente como a Martha Stuart, o Dr. Phil ou a Oprah e seus equivalentes eslavos.

Este senhor é um autêntico Dr.Phil, meio psicólogo, meio jornalista, que entrevista vários convidados a propósito de temas pouco ortodoxos. No entanto, tenho que admitir que os programas russos acabam por ter mais espírito e mais qualidade do que os americanos, porque, apesar dos pesares, os russos têm um nível cultural muito superior.

Neste talk show, falava-se de fraudes de um tipo bem específico: as fraudes que as mulheres cometem em tudo o que diga respeito à sexualidade e reprodução. Passo a explicar: reconstruções de hímen, abortos clandestinos (quando o aborto não é sequer proibido na Rússia) e falsificação de diagnósticos de gravidez, troca de bébés à nascença (quando não nascem com a côr certa) e etc. Uma pândega. Principalmente para quem lá viveu e conhece bem os (poucos) tabus dos eslavos relativamente ao assunto.

 


publicado por parislasvegas, às 11:41link do post | comentar | ver comentários (5)

Ultimamente deixei de ler. Esta afirmação é incrível pois, para mim, é a mesma coisa do que dizer "deixei de respirar". Exagero quando digo que deixei de ler, porque, na prática, estou sempre a ler qualquer coisa. Todos os dias leio todos os jornais, franceses e portugueses. Leio milhares de documentos sobre coisas interessantíssimas como os progressos da regulamentação veterinária internacional ou os projectos de expansão da rede de satélites europeia.

Acompanho obrigatoriamente toda a intriga política deste país, e os avanços e recuos da situação internacioal (aquela dos israelitas terem apanhado o senhor do Hamas em plena Ramalah vai dar merda da grossa...) e papo milhares de relatórios todas as semanas. Acho que isso me anda a tirar a paciência para me dedicar à leitura recreativa.

Mas ando a reparar que isso me tornou uma pessoa incomparavelmente mais chata. Não penso que isto seja evidente para as pessoas que me rodeiam, falo do meu mundo interior e da minha imaginação. Até os meus sonhos restringiram os temas. Agora as minhas noites são passadas como os meus dias: em reuniões e assembleias a discutir não importa o quê. Antigamente ainda conseguia dar umas voltinhas a cenários fabulosos que, seio-o agora, eram alimentados por coisas que eu lia. O meu cérebro está com falta de alimento e prega-me com chatices na hora de dormir...

O mais grave é que, mal cá cheguei, comprei dezenas de livros que continuam à espera de ser abertos pela primeira vez. Eu que não conseguia ter um livro parado na estante. Que tinha que acabar de ler qualquer coisa nos 3 dias seguintes a tê-la comprado. Isto anda a preocupar-me seriamente.

Para me curar, vou passar os próximos dias ao século XV português com a "Casa do Pó" de Fernando Campos. Para grandes males, grandes remédios....

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