YSL morreu. Com direito a um funeral de estadão. As suas cinzas repousarão no jardim da sua propriedade em Marrakech, Bom gosto na morte, como em vida.
Em Paris, cidade onde tudo é possível (não, não é holywood), os meus caminhos cruzaram os do Velho (que não era tão velho assim).
Impressionaram-me a fragilidade, o aspecto de quem há muito luta contra um crancro, o cão velho e gasto, como ele, e o namorado, jovem e viçoso, cheio de cuidados públicos, Deus sabe em privado....
Em Paris era tratado como um Rei, o Rei das mulheres, o tipo que nos permitiu usar um smoking sem camisa por baixo ( e desafio qualquer macho a dizer que isso não é uma tesão!). O tipo que transformou a "rive gauche" numa moda. Um tipo que morreu sózinho, com um cão como melhor amigo, deixando o companheiro dos últimos anos como herdeiro de um império conquistado com muito suor. Um tipo que escoheu ser espalhado no seu jardim marroquino. Triste????
Porra, podia ser eu.
Não me importo de ser triste ao ponto de ter as minhas cinzas espalhadas entre laranjeiras.
Triste, triste é viver no Darfur ou no Uganda.
Muito gostava eu que a puta da Europa acordasse....
