Acabei de saber que tenho uma semana para rematar isto tudo e meter-me dentro de um avião. Mas porquê, porquê, porquê isto é sempre a mesma coboiada?? É assim tão difícil, num processo que acontece TODOS OS ANOS, haver datas definidas, prazos comunicados a tempo e tal??? É que eu até estou organizada, até tenho coisas adiantadas, mas, porra, uma semana não vai dar para quase nada e ainda há toneladas de burocracia para tratar.

O resultado é que já tive de emborcar um calmante, que comecei a ficar com falta de ar e com dores no peito. Era escusado, realmente.

Ainda tenho que tratar dos papéis do cão (os últimos) da reserva das viagens do cão, do canil em Portugal, dos papéis do seguro, fotografar tudo o que tenho em casa e vai ser transportado, acabar de deitar merdas fora (sim, ainda não acabei...) e da exportação dos carros. UMA SEMANA!

Sem falar dos três dias de loucura a empacotar a casa com uma criança pequena à mistura, empandeirar a adolescente para a casa do namorado e recolher tudo o que é material escolar para viajar connosco, sim porque as tralhas vão demorar 48 DIAS. 48 DIAS numa rota europeia, senhores. Não há explicação...

Entretanto só espero que os papéis da passagem de ano escolar da mais velha fiquem prontos até à data de ir embora, senão lá teremos mais uma boa bosta para atrapalhar...

Enfim, o do costume, só não sei porque é que espero sempre que, por uma vez, me surpreendam e definam as coisas a tempo.

Merda para isto.

1922-2010

Homenagem linda a dos leitores deste grande escritor na hora da partida.

Estou convencida que ele, se pudesse, nos diria que se está profundamente borrifando para as ausências oficiais que têm sido desnecessariamente comentadas.

Para quê quereria ele o Presidente no seu funeral? Não tinham relações pessoais e até nem iam à bola um com outro. Hipocrisias para quê? Acho muito bem que o PR se tenha mantido na vidinha dele e que tenha enviado condolências oficiais. Fez o seu papel e acabou.

Confesso que fiquei impressionada. Tanta gente de livro em riste, tantos cravos vermelhos. Essas sim, são as presenças que Saramago merece no último adeus. Das pessoas que o leram e vão continuar a ler, dos anónimos que o admiram e cujas vidas foram tocadas pelas suas palavras.

R.I.P

Nunca é tão visível a esquizofrenia dos Portugueses como quando toca ao futebol em competições internacionais.

Os nossos jogadores são uns asnos, o treinador uma besta, se perdemos é porque não fazemos nenhum, se ganhamos é porque os adversários foram uns moles.

É que mesmo quando ganhamos! Nunca vi um povo dizer tanto mal dos jogadores nacionais como os portugueses (se bem que os franceses estão lá bem perto). Não percebo o que é que o povo quer. Ainda não perdemos um único jogo, já marcámos 7 golos e continuam a torcer o nariz.

Mas, ao mesmo tempo, toda a gente enche o peito e diz:"o Brasil que se cuide". E se acontecer levarmos uma cabazada dos brasileiros (o que é bastante provável) a culpa vai ser daquelas bestas dos "navegadores".

Enquanto isso, Portugal enche-se de bandeiras nas janelas, o Luxemburgo vê-se grego com tanta festa, Luanda, Praia e Maputo vestem-se de verde e rubro cada vez que ganhamos.

Vão-se tratar pá.