Histórias de uma portuga em movimento.
04
Out 10
publicado por parislasvegas, às 16:01link do post | comentar

 

 

 

Em Grego, a palavra para "chantagem" é a mesma que para "extorção". A ideia subjacente é a mesma, utilizar uma violência física ou psicológica, ou mesmo a ameaça disso para obter o que se quer. Eu estou com os gregos e acho que são duas palavras que carregam o mesmo conceito vergonhoso.

Mais vergonhoso ainda quando se aplica a seres humanos que ainda não têm personalidade formada. Ainda mais nojento quando se faz depender disso a vida de um animal indefeso. Se eu estivesse a escrever um romance não teria conseguido criar um personagem tão asqueroso, mas, por vezes, a realidade é muito mais estranha do que a ficção. Desta vez, passaste as marcas todas da decência.

Shame on you.


23
Jan 09
publicado por parislasvegas, às 15:23link do post | comentar | ver comentários (4)

 Quando era pequena, lembro-me de umas fotos que andavam lá por casa, muito antigas, que mostravam uma série de homens na casa dos 20 anos, com ares saudáveis e camisolas brancas de alças, reunidos à volta de uma mesa cheia de petiscos.

 

Dessas fotos, vim a saber, muitos anos mais tarde, que um dos homens sentado na mesa (o mais bonito deles todos) era o meu avô Luis.

 

Só no final dos anos 90, quando o meu avô se despediu deste mundo, é que a minha mãe me contou a história por detrás daquelas fotos dos finais dos anos 40.

 

Eu, embora já conhecesse as fotos desde pequena, nunca tinha reconhecido o avô Luís, que, com uma gadelha de fazer inveja, ostententava uma bandolete a prender a poupa, à laia do que faria, 60 anos mais tarde, o Nuno Gomes.(Eu sempre conheci o meu avô completamente careca).

 

A explicação era simples: como quase todos os operários da CUF, o meu avô jogava futebol aos Domingos e a bandolete servia para afastar a cabeleira dos olhos.

 

Ultimamente tenho olhado para o Kiko que, com 18 meses, corre a casa toda com a bola nos pés, cheio de dribles brasileiros, sem nunca perder a bola e sem nunca cair. E pensava eu muito intrigada: " mas a quem foi buscar este puto a arte da bola, quando não existe um macho na família que jogue ?". E foi assim, que hoje me lembrei daquela fotografia da petiscada pós-futebolística tirada num Domingo de há 60 anos.

 

O sangue é mais espesso do que a água.

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25
Mar 08
publicado por parislasvegas, às 11:51link do post | comentar
Bem vindo  a este mundo pequenote!!!*



*Nasceu ontem, em Milão, o segundo bisneto dos meus avós. E nós aqui espalhados pela Europa todos cheios de vontade de o ver....
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